Teu corpo

Tua carne trêmula me amansa mais que um peito em brasas

Tua pele lisa me faz disfarçar as entranhas do coração

Porque me encontro em ti, no seio da tua carne

Assim como me encontro a mim na carne do teu seio

Que anseia pelo meu desperdão

Pela minha ânsia e pelo meu cheiro de corpo

Na pálida e tácita dispersão da noite

A consciência atravessa seu auge e observa maliciosa

As flores do campo desses meses de novembro.

O que seria da noite sem a rocha vulcânica que encende teus cabelos,

Que matura teus seios e que exala o sabor de vento das águas de verão,

Afinal, o que seria da noite sem o canto de teus olhos azuis de calmaria?

Notícias do Rio de Janeiro

“Tem havido poucos crimes passionais em comparação com o grande número de paixões à solta.”

Vinícius de Moraes

Os pássaros cantam e o sol arde

As crianças brincam à noite nas ruas

Dos subúrbios da cidade.

As flores não deixam de abrir

O Cristo continua Redentor

As bocas não deixam de sorrir

E ainda existe por aí o amor.

Os casais continuam apaixonados

A saudade continua a matar

E os tenores a cantar

Os teatros ainda lotados

Os insetos continuam a traçar

Seus voos errantes a caminho da morte

E os distraídos ainda tropeçam

E os jardins continuam floridos

O céu tem se dado bem com as estrelas

E as noites continuam quentes

O que se vê pela cidade é alegria

Como sempre. E tristeza, como sempre.

É o caos organizado do dia-a-dia

O que se vê. Como sempre.

Os corações continuam amando

E as mulheres seguem se apaixonando

Como sempre, a cidade está de pé cedo

Porque nunca dorme

E os lençóis nunca vazios.

Como sempre o Rio vibra

E canta, e ri, e chora, e dança.

Os papagaios continuam a currupaquear

E os peixes não sabem o que se passa

O ar da cidade continua fino

E as mulheres continuam lindas

As bocas ainda riem e beijam

E a carne ainda tremente nos diz

Que o amor não diminuiu

O Rio ainda de Janeiro continua a intuir

O que a serenidade do casal de pardais

Não me deixa mentir

Apesar das tolices,

A cidade permanece em paz.

A Mulher Pátria

A minha pátria se faz mulher para me apaixonar

Ainda mais pelos seus cabelos não sei que cor

E seu sorriso de Brasil. No coração do meu peito

Ah, pátria minha, tão promíscua e tão virgem

Ah, pátria nossa, futuro da nação,

nas tormentas

De tua calmaria natural.

Grandiosa pátria a pátria minha,

Com ares de felicidade e beleza

Em teu seio, mais garrida.

Vontade de fazer amor com a minha pátria

De preparar-lhe um jantar

De oferecer-lhe um vinho

E de entrar em seu âmago como a uma mulher.

Vontade de despir minha pátria,

De vê-la nua,

Em toda sua natureza, esplendor e imperfeição.

Pátria minha terra de todas as mulheres

Pátria minha terra de sonhos e fantasias e alegrias

E terra de todas as mulheres.

Vontade de dormir com a minha pátria errante

De carícia e de inverdades

O sonho dos amantes,

O sonho da eternidade.

Estou apaixonado pela menina pátria

Que se reveste de um esplendor malicioso

Que encanta e desencanta os animais humanos

Vontade de despir-lhe de seu manto mentiroso

De incapacidade. E de amar-lhe como a uma mulher.

Pátria. Mãe de todas as cores. Vontade de fecundar

A terra da minha pátria e dar origem a todas as civilizações.

Tadinha da minha pátria amada. Tão pequenina

Dentro do infinito. Povoada por mestres e por incultos

Tão cara minha pátria. Terra de todos os povos.

Tão singela, tão humilde, tão mulher.

Tão bela e tão amada, a pátria Terra.

Amor vil (u)

“Vil desejo, saciado por inúmeros corpos de amantes sem rosto.”

BB

Que espírito habita na carne do teu rosto?

Que suspiros o breu da manhã permite identificar

Se na cavalheirice de qualquer dia o terno transforma-se

Em vil? Que tenro calor afaga os joelhos doloridos

Se os rostos são invisíveis?

Mas como podem ser inidentificáveis se a liquidez

Da alma viva espanta as vicissitudes da solidão?

O que aconteceria se a tristeza falasse mais alto que a alegria?

O que seria do dia?

E se crerem na solidão mais que na distância a se percorrer?

O que seria da esperança?

Como pode ser vil se a paixão mata os germes da intolerância?

E se o amor em longo prazo é servil?

O que aconteceria se a ilusão vencesse a realidade e

Os amantem acreditassem na tristeza de amar?

O que seria da alegria da poetisa?

Ela só poeta porque não grita a tristeza

Mas será que pode prevalecer a infelicidade,

Falando mais alto que o mar?

Pois trate de se cuidar, arrume dois dentes de alho,

Porque vem a tristeza querendo gritar

Prepare o protetor sonoro e o banho de arruda,

Se bem que, acho que a alegria do desejo fica.

Como poderia a tristeza falar mais alto, se é ela muda?

Bússola do Tempo

Que canto cantam os pássaros do norte?

Como podemos viver tanto tempo sem pensar

Nas vidas que vivem em solidão no pesar do tempo

Que vivem sobrevivendo? Como podemos sobreviver sem viver

Na claridade escura do breu dos ventos?

Que canto cantam os pássaros do leste?

Como pode alguém viver em liberdade

Sem admirar o sol que se põe em dezembro

Na curvatura da sabedoria celeste?

Que canto cantam os pássaros do oeste?

Se em guarda se fala de alguém que vem

Da cidade de anjos que coexiste ao tempo?

Como, senhores, podem os homens viver sem

A sabedoria do canto cor de sexo dos pássaros?

Que canto cantam afinal os pássaros do sul?

Em sintonia nítida com os caprichos da galáxia

Em seu clamor com o cheiro da cor azul?

Viva meus caros pássaros!

Vivam por seus homens que pouco olham as estrelas

Voem para que possa passar o dia dos pretensos sábios

Que pouco pensam em vossa liberdade,

Que vivem sobrevivendo

E se distraem com o tráfego da cidade

Sem pensar no ar, no céu, nas aves.

A Ilusão Chamada Tristeza

Para que chorar menina dos olhos

Se a vida passa carinhosa pelos amantes?

Para que sofrer se o amor está solto por aí

Por aqui, por entre os condomínios fechados

Do Rio de Janeiro, por entre as ruas de Icaraí?

Porque achar que errado é viver se a vida não

Nos dá a liberdade de fazer outra coisa?

É menina, não se engane. Não pense que a alegria

Se espalha feito bruma pelos cabelos da solidão

A felicidade habita onde menos se espera,

No coração dos casais que brigam e não sabem porquê.

A felicidade, já dizia o Buda, é um estado mental,

Um estado de espírito que independe da pessoa alheia

Estaria certo o Buda? A felicidade encontrar-se-á no peito só?

Na mente em si? Como pode a felicidade fora da veia

Da pessoa outra amada? Só a companhia desfaz o nó

Do peito dos amargurados. Não se engane menina,

A tristeza é uma ilusão, já dizia o Buda.

Tristeza é um nome feio que os arautos da solidão

Inventaram para mentira.

Não se engane menina dos olhos dourados,

Não pense que a vida pode ser feita de infelicidade

Porque a infelicidade não passa de um pouco menos

Que nada. O único cimento para se construir o castelo da vida

É da marca amor. E o amor se ama a alguém

Ainda que seja um alguém que se ame sem saber

Mas o que é a sabedoria senão o conhecimento da vida?

Não se iluda menina. Não deixe a tristeza te enganar

Porque tristeza é sinônimo de ilusão.

Bilateral

Duas estrelas azuis me olham da imensidão da tarde

Que arde. Como duas esferas de luz a contemplar o dia

Quantas toneladas de amor teu corpo suportará em verdade?

Quantas estrelas haverão de brilhar para mim em alegria?

Em teus seios que crescem para o sol repouso meu corpo

Como deposito meu sangue em teu ventre alinhado à constelação

de touro, em nítida sintonia com tuas estrelas oculares azuis

e imorais, no silêncio ensurdecedor que sucede o espasmo. 

Em teu colo hei de morrer a petite mort da plenitude

Em teu coração hei de beber o carinho que te dedico

Agora e pelo momento que estamos em virtude

Sem que peças ou que implores, te escravizo como sorte

De um claro amor profundo e azul. No momento em que

vivemos uma mesma vida e morremos uma mesma morte